Tet, über Wein im Westen

Es ist jedes Jahr der dritte Donnerstag im November. Ein besonderer Geburtstag, denn er ist nicht festgelegt, er ähnelt dem „Muttertag“ in den USA. Ich hatte Glück, als ich 2003 zum ersten Mal nach Frankreich fuhr, um an einem internationalen Poesiefestival in Paris teilzunehmen. Ich hatte die Gelegenheit, am Geburtstag des französischen Weins, dem dritten Donnerstag im November jenes Jahres, eine Flasche frischen Beaujolais Nouveau zu trinken. Es war der Tag des Weinfestivals, aber ich ging nicht dorthin, sondern trank frischen Beaujolais Nouveau im Restaurant Foyer Viet Nam in der Rue Monge 80, Arrondissement 5, Paris. Zusammen mit dem Besitzer Vo Van Than, dem Schriftsteller Dang Tien und den beiden Mathematikprofessoren Nguyen Ngoc Giao und Ha Duong Tuong öffneten wir mehrere Flaschen frischen Wein auf einmal ... dampfend kalt, und tranken ihn, wie man frischen Wein trinkt: in einem großen Krug, wie frisches Bier. Das erste Gefühl beim Trinken einer Flasche frischen Weins ist so seltsam: Es ist, als würde die gesamte französische Traubensaison in meine Kehle strömen. So viel Frische, Ruhe und Kühle, dass mir schwindelig wird. Der Geburtstag einer Flasche Wein, der französischen Weinfelder, ist so emotional! In nur 10 Tagen wurde aus frischen Trauben mit ganzen Früchten und Stielen von den französischen Feldern der Wein abgefüllt und Weinkennern auf der ganzen Welt serviert. Ich betrachtete die Flasche frischen Beaujolais-Weins genau; sie war so schlicht, genau wie die Schlichtheit einer frischen Weintraube. Es ist Herbst in Frankreich! Wer wagt es zu behaupten, der Herbst sei traurig? Der Herbst ist der Geburtstag des Weins, er ist so fröhlich! Ganz Frankreich ist begeistert von der festlichen Atmosphäre, begeistert vom vertrauten und verführerischen Duft des frischen Weins. Nur einfache Arbeit, nur einfache Arbeiter können Feste und Geburtstage wie den Geburtstag des frischen Weins „Beaujolais Nouveau“ schaffen. Mit frischem Wein verbindet der französische Herbst nicht nur die gelben Blätter, die auf das grüne Gras der Parks fallen, sondern auch die Aufregung, die nur einmal im Jahr herrscht. Allein dieser Tropfen Wein, kombiniert mit dem herbstlichen Himmel und den Wolken, hat mir viel Lebensenergie gegeben. Plötzlich erinnerte ich mich an ein für landwirtschaftliche Länder typisches Fest, das Reisfeldfest „Tet com moi“, das die Erntezeit feierte. Als ich im Norden zur Schule ging, hatte ich die Gelegenheit, diese Feste des neuen Reises zu genießen. Einfach, aber auch sehr freudig. Denn Reis, selbst neuer Reis, kann man nicht allein essen, wie Wein. Es muss ein Tablett mit Reis geben, ein Essen, wenn auch bescheiden, zuerst zur Verehrung der Vorfahren, dann isst die ganze Familie gemeinsam das neue Reisgericht. Ich kann den Duft des neuen Reises von damals nicht vergessen. Heute ist es sehr schwer, dieses wahrhaft verführerische Aroma wiederzufinden, da moderne Reissorten in Kombination mit dem Land dieser Zeit dieses wilde, natürliche Aroma minimiert haben. Landwirte, ob Weinbauern oder Reisbauern, haben eine angeborene Unschuld gegenüber den Produkten, die sie anbauen. Diese Unschuld spiegelt sich im Duft von Wein und frischem Reis wider. Ist das die „Seele des Landes“?

Thanhnien.vn

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