Mein Tet-Moment: Im Frühling beim Ausgehen das alte Ao Dai meiner Mutter tragen

Das diesjährige Tet ist für mich etwas Besonderes. Die Geschichte ist, dass ich vor Tet beim Hausputz zufällig das alte Ao Dai meiner Mutter in einer kleinen Schublade liegen sah.

Der weiße Ao Dai mit den roten, blauen und gelben Mustern sah noch wie neu aus, genau wie in meinen Erinnerungen an die Tet-Feiertage, genau wie auf den alten Fotos meiner Mutter, die ich mir oft im Familienalbum ansah. Der Ao Dai weckte in mir so viele Emotionen einer schweren Zeit.

Das war das Hemd, das meine Mutter vor dreißig Jahren gekauft hat. Damals war meine Heimatstadt noch ein armes Dorf, die Dorfstraße war unbefestigt, in der Ferne standen ein paar strohgedeckte Häuser allein inmitten riesiger Felder und Flüsse.

Damals besaßen nicht viele Menschen ein eigenes Ao Dai. Frauen trugen es wahrscheinlich nur am wichtigsten Tag ihres Lebens – ihrem Hochzeitstag. Und meiner Mutter ging es genauso. Ihr erstes Ao Dai war aus einem Stück Stoff gefertigt, das ihre Großmutter ihr zum Verlobungstag geschenkt hatte.

Mama sagte, dies sei ein Brauch: Am Tag der Heiratsvermittlung müsse unter den Geschenken, die die Familie des Bräutigams der Familie der Braut bringe, auch ein Stück Stoff für die Braut sein, aus dem sie sich für den Hochzeitstag ein neues Ao Dai nähen könne.

Im Januar 1974 folgte meine Mutter, in einem rosa Ao Dai, meinem Vater nach Long Dien Dong. Dieses Land mit seinem salzigen Wasser und den sauren Feldern war das ganze Jahr über auf eine einzige Erntezeit angewiesen, wenn der Regen kam. War die Reisernte gut und der Preis hoch, konnte man bis zur nächsten Saison überleben. Gab es jedoch Schädlinge, Krankheiten oder Ernteausfälle, mussten meine Mutter und mein Vater ein wenig umherreisen, um für Nahrung, Kleidung und Ausbildung ihrer Kinder zu sorgen.

Erst zu Tet 1994, als ihre Jugend vorbei war und sie bereits Mutter von drei Kindern war, konnte sie den Ao Dai wieder tragen (zu dieser Zeit arbeitete sie dank der Vermittlung eines Bekannten als Köchin in der Küche einer Garnelenfabrik in Gia Rai).

In diesen zwanzig Jahren zögerte meine Mutter oft, wenn sie zum Tet-Markt ging, und betrachtete die neuen Stoffe an den Ständen und dachte nach. Doch dann verdrängten neue Kleider für ihre Kinder, Kuchen und Süßigkeiten für Tet ... und eine Million anderer Dinge schnell ihre Gedanken an ein neues Ao Dai jedes Frühjahr.

Doch das zweite Ao Dai im Leben meiner Mutter war nicht neu und nicht auf die Wünsche meiner Mutter zugeschnitten, denn es war für 25.000 Dong aus einem Haufen „Second-Hand-Kleidung“ gekauft worden, die auf dem Bürgersteig vor dem Ho-Phong-Markt abgeladen worden war, und zwar ebenfalls an dem Tag kurz vor Tet, als meine Mutter auf den Markt ging, um Essen zum Kochen für die Arbeiter zu kaufen.

Ich fragte meine Mutter, warum sie keine neuen Kleider nähte, anstatt alte zu kaufen. Sie sagte, sie habe das Geld satt. Ihr Monatsgehalt betrug über 300.000. Wenn sie Stoff kaufte und die Schneiderei bezahlte, kostete ein Outfit 70.000 oder 80.000. Sie sparte das Geld, um es meinen Schwestern und mir nach Hause zu schicken.

Damals war der Arbeitsplatz meiner Mutter fast zwanzig Kilometer von meinem Haus entfernt. Verglichen mit den bequemen Transportbedingungen von heute klingt das sehr nah. Aber vor dreißig Jahren war die Entfernung weit von zu Hause, der Flussfähre, der staubigen Schotterstraße, und für ein fünf- oder sechsjähriges Kind wie mich, das von seiner Mutter getrennt sein musste, war es eine sehr lange Strecke.

Damals rannte ich jedes Mal, wenn ich in der Ferne das Geräusch einer Fähre hörte, auf die Straße und wartete darauf, dass das Boot anlegte. Ich hoffte, dass meine Mutter nach oben kommen würde. Und noch mehr hoffte ich, dass mein Vater jeden Sommer meine Kleider in einen Koffer packen und mich in die Fabrik bringen würde, damit ich bei meiner Mutter wohnen würde, bis ich in die Schule kam.

Manchmal fuhren mein Vater und ich frühmorgens mit der Fähre zum Markt von Lang Tron. Von dort fuhren wir mit einer Rikscha nach Noc Nang, wo meine Mutter arbeitete. Manchmal, wenn die Sonne schien und die Straße trocken war, lieh sich mein Vater das Fahrrad meines zweiten Onkels und schob mich den kurvenreichen Feldweg entlang. Hinter mir brannte die Sonne heiß, der Wind wirbelte Staub, und vor mir lag der verschwitzte Rücken meines Vaters und die Sehnsucht, meine Mutter nach so vielen Tagen der Trennung wiederzusehen.

Die Tage meiner Kindheit, als ich meine Mutter vermisste, haben mich immer begleitet, und wenn ich das Ao Dai sehe, scheint es, als würde es wieder zum Leben erwachen, erfüllt von Liebe und einem tränenreichen Gefühl.

Ich nahm das Ao Dai meiner Mutter mit in die Provinz und trug es während des Tet-Festes auf dem Frühlingsmarkt und in vielen Straßen und Blumenstraßen. Früher war ich wegen meines Aussehens immer verlegen, aber dieses Mal war es anders. Unter all den bunten Ao Dai und den vielen schönen und anmutigen jungen Frauen fühlte ich mich zum ersten Mal als die Schönste und die Besondere.

Denn ich weiß, ich trage keinen gewöhnlichen alten Ao Dai, sondern werde von heiligen Erinnerungen umhüllt, von Erinnerungen an eine schwierige Zeit mit der unermesslichen Liebe meiner Eltern.